第452章陆振华的迟到真相

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    剪刀尖抵住桌面上最大的一块残余火漆。
    左手微微用力。
    细微的碎裂声在堂屋里响起。
    暗红色的渣滓顺着桌面边缘滚落。
    掉在泥地上。
    没发出一点动静。
    唐清书把生锈的小剪刀搁在桌角。
    她用左手的拇指和食指捏住牛皮纸信封的开口。
    往外抽。
    动作很慢。
    右臂从肩膀到指尖肿胀得发亮。
    像一块沉甸甸的死肉挂在身侧。
    经脉里那种被烙铁滚过的灼烧感一刻也没停过。
    稍微牵扯一下，连着后颈的筋都在抽搐。
    她只能靠左手。
    纸页摩擦。
    一叠折好的信纸被拽了出来。
    夹在信纸中间的一张硬纸片滑落。
    正面朝上。
    掉在煤油灯昏黄的阴影里。
    是一张泛黄褪色的黑白合影。
    唐清书垂下眼皮。
    照片边缘已经磨损起毛了。
    画面上有两个人。
    左边那个穿着洗得发白的粗布衣裳。
    眉眼轮廓熟悉得让人骨头发酸。
    是这具身体的父亲，唐建国。
    右边是个穿着旧军装的年轻男人。
    站得笔直。
    下巴绷得很紧。
    眼神里透着股随时准备拔枪的警惕。
    胃里忽然泛起一阵尖锐的酸水。
    昨天下午咽下去的那个干瘪红薯，这会儿早该化成灰了。
    空荡荡的胃壁绞在一起。
    疼得有些痉挛。
    她舔了一下发干的嘴唇。
    左手食指按住照片边缘，翻了过来。
    背面有一行钢笔字。
    墨迹洇开了，带着岁月的陈旧感。
    是一个京城的地址。
    极其详细。
    精确到了某个大院的门牌号。
    旁边还画着一个只有特定级别才能看懂的联络暗号。
    唐清书把照片推到一旁。
    她展开那叠信纸。
    纸张很薄。
    透着股存放多年的霉味。
    混杂着淡淡的墨香。
    字迹潦草，力透纸背。
    每一笔都带着股生硬的铁血气。
    她盯着信纸最上方的称呼看了一会儿。
    左手食指顺着边缘往下划。
    停在第一段。
    “我是你父亲当年的警卫员，陆振华。”
    “现任京城军区副参谋长。”
    屋外的风从门缝里漏进来。
    吹得煤油灯的火苗晃了一下。
    唐清书靠在椅背上。
    没动。
    木头椅背冷冰冰地贴着脊梁骨。
    脑子里忽然蹦出个不相干的念头。
    门口那块断裂的门槛石，明天是不是该找点黄泥糊上。
    风从那儿灌进来，挺冷的。
    她摇了摇脑袋，把这破想法甩开。
    目光扫过第二段。
    “找了你整整十年。”
    “这些年暗中给你寄钱寄物，只是为了弥补当年没能及时赶到营救你父亲的遗憾。”
    那几行字，安安静静地躺在纸上。
    却把她脑子里原本那个廉价的剧本撕了个粉碎。
    书里写的那些设定。
    那些恶毒女配的出身污点。
    在这些字面前，变成了一堆发臭的烂泥。
    她继续往下看。
    “你母亲当年绝非跟人私奔。”
    “我手里有确凿的证据，她是被京城那个不可言说的家族势力强行带走的。”
    “那是个雨夜，京城来的人砸了门，把你父亲按在泥水里。”
    “你父亲临走前，手一直指着北边。”
    北边。
    京城。
    唐清书盯着“强行带走”四个字。
    字迹边缘的墨晕在视线里一点点放大。
    脑袋里突然传来一阵极其尖锐的刺痛。
    识海深处。
    那道原本就濒临崩塌的裂纹，发出一声只有她自己能听见的碎裂响动。
    一股温热的液体顺着右侧鼻腔流了下来。
    滑过嘴唇。
    滴在粗布棉袄的前襟上。
    晕开一团暗色。
    唐清书没去擦。
    她感觉不到悲伤。
    眼睛里干涩得连一丝水汽都没有。
    连续的高压和剧痛早就把她的情绪榨干了。
    现在的平静随时会碎裂。
    底下全是毫无温度的死水。
    目光挪到信纸的最后一行。
    “专车三日后抵达下河口。”
    “我一直在等待时机，这次定要接你回京。”
    身体在疼。
    不是她本人的疼。
    是这具身体骨血里藏了十年的绝望、屈辱和怨毒。
    在这一刻彻底炸开了。
    那是一种被人踩在脚底碾碎了尊严的恨意。
    原主残留的意识在识海里疯狂翻涌。
    撞击着她本就脆弱的神经。
    那个女人不是抛夫弃女的烂人。
    是个被跨越阶级强行掠夺的牺牲品。
    脑子里的眩晕感越来越重。
    视线开始模糊。
    唐清书死死咬住舌尖。
    铁锈味在口腔里弥漫开来。
    腥甜。
    刺鼻。
    她用左手手肘压住右臂。
    病态地按压着虎口处那块溃烂的红肿。
    借着那股钻心的疼。
    硬生生把脑子里疯狂反扑的意识往下压。
    “我会带你回去。”
    她没出声。
    只是在心里念了一句。
    不是对“原主”说的。
    是对自己说的。
    她接受了这段因果。
    从这一刻起，她不再是旁观的特工。
    而是入局的困兽。
    左手指骨因为用力过度而泛白。
    指尖不受控制地溢出了一丝绿芒。
    木系异能在经脉里横冲直撞。
    试图去抚平识海里那股几乎要将人撕裂的悸动。
    强行运转异能的代价立刻显现。
    识海的裂纹再次微扩。
    鼻腔里的血流得更快了。
    一滴接着一滴。
    砸在桌面上。
    信纸边缘在绿芒的浸透下，开始出现细微的纤维化。
    原本脆硬的纸张，生出了一股诡异的韧性。
    门外的风好像停了。
    她忽然想起灶间里的柴火。
    宋余淮刚才去熬粥，火是不是烧得太旺了？
    远处的村道上，隐约传来一声野狗的吠叫。
    很快又被死寂吞没。
    空气里的味道变了。
    原本刺鼻的煤油味。
    被一股极其浓郁的草木香气盖住了。
    不是那种春天发芽的清香。
    像一场刚停的暴雨，带着原始森林里腐烂和野蛮生长的气息。
    粘稠。
    极具攻击性。
    这股味道瞬间填满了整个堂屋。
    “吱呀——”
    堂屋的木门被推开。
    宋余淮走了进来。
    他连停顿都没有。
    反手就把门闩扣死了。
    “吧嗒”一声。
    木头撞击的闷响在静室里回荡。
    他右手端着一个粗瓷大碗。
    热气腾腾的粥。
    他没看那碗粥。
    眼睛死死盯着唐清书压在桌上的左手。
    那只手上。
    绿莹莹的光芒正在信纸边缘跳跃。
    把周围的一小圈桌面照得发亮。
    唐清书抬起眼皮看他。
    眼神是死寂的。
    没有任何人类该有的温度。
    像一头被打断了脊骨但依然露出獠牙的野兽。
    她没收手。
    甚至连遮掩的动作都没有。
    就那么直勾勾地盯着他。
    鼻血还在往下滴。
    宋余淮也没退。
    他大步走过来。
    把粥碗重重磕在八仙桌上。
    滚烫的米汤溅出来几滴。
    落在火漆碎屑旁。
    冒起一缕白烟。
    他伸出宽大的左手。
    直接覆在了唐清书颤抖的左手背上。
    掌心粗糙的老茧刮擦着她的皮肤。
    带着灶间残存的火气。
    唐清书浑身肌肉猛地一紧。
    对于肢体接触的极度排斥。
    让她下意识想要抽手。
    那一瞬间，她甚至产生了一种把那张信纸直接塞进嘴里咽下去的防御本能。
    绝不让任何人碰到。
    但宋余淮的力气大得惊人。
    这不是抚摸。
    这是绝对的禁锢。
    他把她那点失控的绿光。
    连同那张信纸，死死压在桌面上。
    掌心的温度透过冰凉的皮肤传过来。
    烫得吓人。
    “收回去。”
    他压低了声音。
    语气里带着一丝不易察觉的暴戾和轻微的颤抖。
    “别让外面的人闻到味儿。”
    唐清书看着他的眼睛。
    那双深邃如墨的眼睛里没有惊恐。
    没有把她当成怪物的排斥。
    只有一种早就看透了一切的深沉。
    还有一种想要毁掉所有能带走她的人的疯狂。
    他不在乎她是什么怪物。
    他只在乎她会不会离开。
    他早就知道了。
    这个念头在唐清书脑子里转了一圈。
    鼻腔里的血滴在手背上。
    顺着两人的指缝流下去。
    她放弃了挣扎。
    左手在他掌心底下慢慢放松了一点。
    紧绷的脊背靠回了木椅上。
    桌角。
    那盆枯死许久的万年青，在这股浓郁的草木能量辐射下。
    干瘪的枝干突然裂开了一道口子。
    唐清书死死攥着信纸。
    指尖溢出的绿莹莹木系能量。
    竟让信封边缘生出了一抹诡异的嫩芽。

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